por Fausto Bruo Aviso tardío Se me arrugan los dedos en la ducha es evidente que llevo tiempo de más. Mirá si fuera así de gráfico el amor que te invite a retirarte a tiempo antes que te chamusques embebido en el líquido del que estás hecho. *** Recuerdo del infante...
por Soledad González *** bucle hacia adentro atraviesa la noche más larga/ ceniza de silencio pleno embruja lomo de algunas bestias/ lo helado les peina todas las pieles y caen paradas en el paisaje para que un agua cercana se detenga en reverencia, las alimente/ arropadas por el cielo no duelen nunca de frío/ llevan...
por Nicolás Guglielmone Una casa. Casi vacía. Puertas y ventanas abiertas. La casa está inundada de luz. Emana un calor sofocante. Es verano. Una brisa fresca pasa por la puerta que da al este. Se apoya en los marcos de las ventanas, en los muebles, rebota cálida contra las paredes. La brisa pasa por arriba...
por Yanina Guiñazú El deseo imperante de volver a verte, que me arrastra en múltiples direcciones durante el día (y en las noches), que escala en mi cuerpo desde los pies y hasta la cabeza (sube y baja), que me mantiene erguida y me hace perder de vista todo lo demás, en algún momento se...
por Iván Taylor MI MADRE Dejé un poema en la tumba de mi madre; nunca haré de ella una efeméride. Ahora danza como un humo angosto a través del espacio pero ya no en la memoria: ese territorio es excluyente de los vivos. Aún me resisto a soñar su rostro, también sería un antojo de...
Por Sofía Contreras Canard Cairo comió un yogur de vainilla que le hizo sentir un poco de frío. Tenía puesto un enterizo de plush con un gorro de orejitas bien abrigado, pero sus pies estaban helados. Entonces se acostó enroscado en el sillón, entre su mamá y la pareja de caniches viejos que habían rescatado...
por Fabián Clementi Cuando regresaba a casa después de perder algún partido que “no debía perder”, deseaba que ese colectivo que compartía con mis compañeros de campeonato no frenase nunca, y nos quedásemos jugando a las cartas bajo esa luz brillante que se enciende sobre los asientos de los micros. Siempre fui un tipo introvertido...
por Julieta Vittore Dutto EL MONJE Mis ojos se han vuelto miopes de buscar en la penumbra del pensamiento. La vaguedad con que mi vista ve ha borrado ahora lo inesencial y dejado el modo en que las cosas se mueven, fuera de sí, constantemente. Pienso en una página donde el autor, a medida que...
por Federico Coutaz Vivía sola en una casa grande que quedaba lejos de todo. Hacía poco me había separado de la mujer con la que vivía en esa casa que ya era grande para las dos. Las cosas que me habían quedado ocupaban la mitad del espacio ocupado antes y la casa parecía más grande...
Por Celina Pedernera Marión observa el paquete de galletas con forma de estrellas. De fondo, un dibujo que hizo Kellen, su hijo mayor, a los 5 años. Arriba, los cuernos del ciervo que cazó el marido cuando llegaron. Sobre la viga de madera, la bola cristalina con partículas blancas y la estación de tren de...
